...

me gustaría saber qué organización tiene mi cabeza. hablo de la mía, que es la que tengo sobre los hombros, aunque supongo que el resto tienen los mismos misteriosos mecanismos. cuando me he despertado de la siesta me he quedado en la cama leyendo. de pronto ese recuerdo ha aparecido entre las líneas sin disimulo, preguntándome si me acordaba de él. no tenía nada que ver con lo que estaba leyendo, ¿qué lo ha motivado a salir de donde estaba guardado? como en el cine, he visto esa secuencia de imágenes desde fuera, casi viendo la nuca de la persona con la que compartía protagonismo en ese recuerdo. llega con una fuerza brutal y me impresiona, como si volviera a estar allí, a pesar de que lo he rememorado en más de una ocasión. no es ya ese instante en sí lo que me hace pensar (que también) sino porqué ahora, porqué esta tarde, porqué de pronto. qué le ha sacado de mi archivo mental y le ha hecho saludarme con ironía. qué engranajes cerebrales han engarzado siesta con auster con ese instante.

lo peor, que dejé el libro unos minutos y divagué sobre ese capricho durante un rato.

oda a las estirpes

cada tendón. cada músculo. cada hueso que te tensa y te construye me deconstruye a mí. solo viendo cómo tu cuello te sostiene no puedo más que plegarme ante tal arte de la ingeniería humana. no eres único, hay más como tú, claro que sí. de las casi siete mil millones de personas que hay en el mundo es imposible que me haya topado con la más perfecta, sería una casualidad demasiado buena como para ser cierta. pero aunque lo asuma y lo tenga en cuenta, mi mente (siempre abierta a buscar esa belleza) no termina de encajar que seas tan susceptible a ser medido y estudiado en las escuelas. porque solo ese trocito de tu piel, esos cinco centímetros que van desde tu hombro hasta bajo de tu mandíbula deberían poner nombre a las calles, deberían apaciguar guerras. 

para tí, que sabes que carburo y estoy en orden, que no estoy loca de amor ni lloro por las noches, pero que no puedo evitar sentir cierta sana fascinación. 

mañana en la batalla piensa en mí

mañana en la batalla piensa en mí. que mi recuerdo destroce tu moral y te provoque la muerte. mañana en la batalla piensa en mí. ojalá mi voz llegue a tus oídos y te señale el camino por el que debes huir. mañana en la batalla piensa en mí. amárgate pensando que a mí no pudiste matarme y te estaré esperando allá donde descansen tus huesos. mañana en la batalla piensa en mí. sabes que si pudiera planearía como un águila y te llevaría a salvo. mañana en la batalla piensa en mí. soy ese tumor malvado que tienes dentro y que sientes palpitar como a tu corazón. mañana en la batalla piensa en mí. con mi saliva curaré cada una de tus heridas, haré desaparecer tu dolor con caricias. mañana en la batalla piensa en mí. sientes mi mirada en tu nuca, pero no te atreves a girar la cabeza. mañana en la batalla piensa en mí. mi regazo te espera.

pocos títulos de un libro (en este caso, de Javier Marías) me gustan tanto como ese, me resulta más que evocador. su origen; una cita de Ricardo III de Shakespeare ("mañana en la batalla acuérdate de mí, y caiga tu espada sin filo: ¡desespera y muere!"). La pronuncia la Reina Ana, casualidades. Buscando la cita concreta de la obra he encontrado un grupo de música argentino al que le ha conquistado igual que a mí ya que es el nombre que han puesto a su formación. escuchadlos. 

Bona nit.

tuneladoras

Mi cuñado me explicó antes de ayer que las enormes tuneladoras que se utilizan para perforar la tierra se quedan enterradas una vez han sido utilizadas. Quizás habéis tenido la suerte de ver alguna. Cuando se construyó la red de metro bajo de mi casa podía ‘visitarse’ y recuerdo haber ido con mi familia a ver ese tiranosaurio de cinco pisos de altura, cual longaniza gigante, que mordía la tierra con una fuerza descomunal. Según me dijo mi cuñado, cuesta tanto desmontarla y sacarla que es más barato que quede enterrada. Pobre tuneladora. Tanto tiempo trabajando para que, cuando acabes tu faena, te dejen olvidada bajo tierra, ignorada por los ingenieros y más aún por los usuarios de la obra construida, que no saben que estás ahí. Deberías gritar de vez en cuando que sin ti no seríamos nadie. Que ya basta de darte la espalda. Que cuándo te dan los homenajes. O mejor todavía, tendrías que intentar ponerte en marcha de forma silenciosa y perforar la tierra (creando una sucesión de túneles inverosímiles y destructores, como redes de transporte primitivo) hasta que alguien sea capaz de sacarte de allí gastándose sus cuartos. No imagino mejor explosión de rabia que cientos de ciudades abriéndose en canal porque sus tuneladoras, celosas e indignadas, creen que no reciben el trato que merecen.

...

Como si de todo lo dicho y explicado, hubiera entendido a la perfección esa teoría mía extraña. Pero a la perfección de forma literal. Si creyera en las casualidades siderales, pensaría que el cosmos puso esas letras cerca para que las leyera y luego, al oír mis historias, todo tomara ese sentido. Ella es la definición femenina exacta de lo que muchas veces he intentado traducir en palabras. No podría haber tenido mejor figura y su identificación wagneriana me hace sonreír por lo bien que le viene a mi teoría, por su intensidad, su fuerza arrolladora y su belleza que dura siglos. Escojo lo que quiero de lo que tengo delante y me quedo con los colores de los atardeceres que se adivinan entre frase y frase, el olor embriagador de una de sus partes, la suavidad de su piel, su cortejo largo y su pasión desmedida. Me olvido de la familia castradora, el pueblo curioso y malmetiente, las decisiones erróneas y el final fatal. Me he anticipado porque aún no lo he terminado, pero creo que un movimiento así no tiene marcha atrás. Ese desenlace unido con mi teoría de las estirpes no me ha gustado, así que voy a intentar olvidarlo. Pero recordaré la idoneidad casual que puso en mi camino a ciertos personajes que inspiraron esa teoría mía y sobre todo, que alguien escribió esa historia y la puso en sus manos.

turbación atómica

en una de esas indescriptibles clases de biología, química o física del colegio me explicaron que el cuerpo era un enorme combo (clat) de células y/o átomos (¿son lo mismo? lo ignoro). yo lo visualizaba como ese grupo de pájaros que vuelan en grupo sin desviarse un instante, todos juntos forman algo. los átomos (o células) viajan igual creando lo que todos tenemos enfrente, pero solo que van en grupos de millones de trillones de billones y están muy apretaditos para que nadie vea sus grietas. de hecho creo recordar que cierto profesor nos aseguraba que podríamos atravesar las paredes si nuestros átomos y los de la pared giraran a la vez sin tocarse. pero ese no es el tema que me ocupa. si me miro al espejo me veo como esa gigantesca combinación de átomos cada uno en su sitio. pero hay quien sabe revolver e invertir ese orden. hay quien sin pedirme permiso destroza esa simetría atómica mía y se lleva algunas de mis células (o átomos) dejando al resto sin saber qué hacer. mirando el hueco que falta, desestructurados, incompletos. lo peor ocurre cuando ese vacío es ocupado por otros corpúsculos ajenos de igual tamaño, hay quien deja un rastro en forma de piel, de olor, de color. se te quedan dentro de ti de forma inevitable, ¿cómo no sentirse invadida? ¿cómo no creer oler a alguien si lo llevas incrustado? ¿cómo no notar que te falta algo si un bandido se lo ha llevado? mi magnífica simetría atómica y yo pedimos (a quien nos oiga) que antes de desembarcar de esa manera en nuestra estructura se tenga en cuenta nuestra opinión. llevar ese tipo de información celular encima (como quien lleva un virus) aniquila desde dentro, desprenderse de unos pocos seres míos (seres, átomos, células, qué coño importa) y dejarlos al albedrío ajeno turba de igual manera.

carta abierta al señor televisión española

Buenas noches señor televisión española;

Ante todo muchas gracias por su atención. Ser una televisión de ámbito internacional requiere mucho tiempo y agradezco cada segundo depositado en leer mis estúpidas líneas.

El motivo de mi carta es bien sencillo e incluso me atrevería (hoy me he levantado insolente) a decir que es lógico. Más que lógico, esencial para la seguridad nacional. Miles de almas podrían arrojarse a los raíles del tren en cualquier momento y me veo en la necesidad de hacérselo saber, aunque creo que no seré la primera en advertirle de ello.

Su programa 'Españoles en el Mundo' (mayúscula? no mayúscula?) es un ataque al amor propio de aquellos que llevan sobre sus espaldas vidas desgraciadas. Somete al pueblo llano a un azote desvergonzado. Ridiculiza y ningunea a enormes sectores de la población de nuestro (amado) país. Y qué coño, a mi me deprime. Vayamos por partes.

Los casi cinco millones de ciudadanos que protagonizarían el hipotético programa 'Españoles en el paro' deben sentirse cual mierda viendo cómo ese atajo de compañeros de nacionalidad se lo pasan en grande viviendo en países geniales con familias ideales (esos niños trilingües! por dios!) y trabajos interesantísimos. Sí, también protagonizan esos espacios señores sevillanos que tienen un bar en Japón, pero siempre resulta ser un bar con más éxito que la Coca Cola. La mentalidad española está acostumbrada a ver triunfar a todo el mundo. A todos menos a nosotros. Estadounidenses, alemanes, ingleses, chinos, japoneses. Pero no a uno de los nuestros. Nosotros siempre somos los cutres que solo salieron de España como exiliados políticos o para trabajar como burros en Alemania. Ver triunfar a esas gente es muy duro.

No imagino qué debe sentir ese basurero que tras una jornada laboral asquerosa en el sentido más literal de la palabra (acarrea bolsas llenas de desechos, baldea agua por calles sucísimas, lleva ese olor impregnado en la piel dia y noche) llega a su casa y mientras cena ve a ese vecino de Toledo que lleva diez años viviendo en Australia y que tiene tres restaurantes en la capital, una mujer rubia (por todas partes) simpatiquísima y tres niños que van en canguro al colegio. Ese basurero al día siguiente se meterá en la trituradora de material orgánico. Señor televisión española, por favor. Hablamos de prostitutas, basureros, profesores de universidad, porteros de discotecas, limpiadoras, teleoperadores. Esa gente merece llegar a casa y dejar de pensar en sus desgracias.

Por último y como ya le he comentado, a mi ese programa me deprime. Me resulta interesante toda la historia de ALICIA, 27 AÑOS, ASTURIANA, 5 VIVIENDO EN NUEVA YORK, ADMINISTRATIVA hasta que la periodista pregunta; 'Alicia, ¿y cómo es que viniste a vivir aquí?'... La sangre se me sube a la cabeza, me golpea las sienes, mis manos tiemblan. Va a decir la frase. La frase. Alicia (pletórica de felicidad la hija de puta) abre la boca y me jode la noche; 'Mi marido es neoyorkino, le conocí  en la universidad y dejé toda mi vida en mi país por amor'. Va hombre va. Para las personas como yo (y le aseguro señor televisión española que somos muchos) escuchar eso es como recibir una bofetada con la palma abierta. Toda la vida aprendiendo que el amor es incomprensible y cada vez diferente, que no hay que encantarse pero sí hay que vivir e intentar hacer todo lo mejor posible para que ahora llegue usted camuflando una novela rosa mas cursi que una gallina con lazos dentro de un supuesto programa de viajes.

Por todo esto y sin extenderme más le pido encarecidamente que deje de emitir su programa o bien que lo desplace a una franja horaria en la que no nos sintamos amenazados por sus mensajes de triunfo, amor, viajes, felicidad y dinero a borbotones.

Muchas gracias de nuevo por los minutos robados.

zarpazo

solo hace daño quien puede, no quien quiere. tu podías hacerme daño y lo hiciste. lo peor de todo es que sin anestesia pusiste tu verdad sobre la mesa a sabiendas de que yo esperaba todo lo contrario. juraría que te causó placer pronunciar esas palabras y eso es lo más vil de todo. esa mañana (la recuerdo segundo a segundo) descolgué el teléfono confiando en ti. desoí a los que me dijeron que tu no ibas a darme nada de lo que necesitaba, pero cerré los ojos y salté esperando que me cogieras. te reíste en silencio de mi supuesta desgracia y no te importó (importé) lo más mínimo. eso me pasa por fiarme de extraños, por dejar que de forma altruista me dieras lo que te pedía. descolgué el teléfono confiando en ti. tu respuesta fue rápida y dolorosa. 'En Telefónica no damos soporte técnico de WIFI para Mac'. Zarpazo, sangre y muerte. Adiós y hasta siempre, teleoperador cruel. Recojo el macbook y los trozos de mi corazón en busca de que alguien los quiera.